Felicidades, querida amiga. Cuarenta no son nada, como decía el bolero. Estás hecha una niña y además lo digo de verdad. Eso de cumplir años... no sé, según Cortázar un aniversario es un error en la estadística y yo prefiero pensar como él. Más que los años es como uno se siente, sobre todo mentalmente. Yo me considero un crío en eso, ahora, cuando me levanto de la cama y me pongo los zapatos... es otra cosa. Madre mía cómo se resienten los riñones. ¿Y el tiempo? ¿Qué es el tiempo? Mira; los suizos lo fabrican. Los franceses lo atesoran. Los italianos lo pierden. Los americanos dicen que es oro. Los hindúes que no existe. Y para mí no es otra cosa que un canalla. Ya te digo, sobre todo cuando debo ponerme los zapatos.
De nuevo mis más sentidas felicitaciones, mi bella Sete. Besos y fuerte abrazo.
Francisco,¿un alto en tus vacaciones blogueras para venir a felicitarme? Dios mío, esto no tiene precio, en serio. Espero que Tom Sawyer (ay, ese maravilloso Tom) no te reprenda :) El tiempo dices, y yo digo: No tiene el tiempo compás,no ritmo milagro al nacer ni digna muerte que por no tener ni sitio en que calmarse ni época en que ser. Al margen del anterior desvarío, decirte que cualquiera se siente bien a los cuarenta, verás, el texto este atiende a desmentir unos cuantos "mitos" absurdos que le meten a uno en el cuerpo, sobre todo a las mujeres, bah. Te envío un fuerte abrazo con mi agradecimiento, querido Francisco.
Lo escribí en Google+, lo traigo tal cual para no repetirme.
ResponderEliminarFelicidades, querida amiga. Cuarenta no son nada, como decía el bolero. Estás hecha una niña y además lo digo de verdad. Eso de cumplir años... no sé, según Cortázar un aniversario es un error en la estadística y yo prefiero pensar como él. Más que los años es como uno se siente, sobre todo mentalmente. Yo me considero un crío en eso, ahora, cuando me levanto de la cama y me pongo los zapatos... es otra cosa. Madre mía cómo se resienten los riñones. ¿Y el tiempo? ¿Qué es el tiempo? Mira; los suizos lo fabrican. Los franceses lo atesoran. Los italianos lo pierden. Los americanos dicen que es oro. Los hindúes que no existe. Y para mí no es otra cosa que un canalla. Ya te digo, sobre todo cuando debo ponerme los zapatos.
ResponderEliminarDe nuevo mis más sentidas felicitaciones, mi bella Sete. Besos y fuerte abrazo.
Francisco,¿un alto en tus vacaciones blogueras para venir a felicitarme? Dios mío, esto no tiene precio, en serio. Espero que Tom Sawyer (ay, ese maravilloso Tom) no te reprenda :)
ResponderEliminarEl tiempo dices, y yo digo:
No tiene el tiempo
compás,no ritmo
milagro al nacer
ni digna muerte
que por no tener
ni sitio en que calmarse
ni época en que ser.
Al margen del anterior desvarío, decirte que cualquiera se siente bien a los cuarenta, verás, el texto este atiende a desmentir unos cuantos "mitos" absurdos que le meten a uno en el cuerpo, sobre todo a las mujeres, bah.
Te envío un fuerte abrazo con mi agradecimiento, querido Francisco.
CREO QUE ES MÁS IMPORTANTE CUMPLIR TIEMPOS.
ResponderEliminarUN ABRAZO
Yo por tiempos entiendo etapas. Si, Reltih,con las etapas hay que ser consecuentes, somos el resultado de lo que cada una de ellas moldea.
EliminarUn beso.