Lo más importante era que llovía

Montserrat Gudiol

Ella le había escrito por la mañana para contarle todas aquellas cosas. Lo más importante era que llovía, él lo entendió enseguida porque conocía los códigos. Recordó la pregunta aquella otra vez, ¿podrás soportar la lluvia sobre la ciudad?, se la hizo antes del último abrazo al despedirla en la estación de tren, cuando aún era verano. Aquel maldito tren la llevaría en dirección opuesta a él, lejos. Ella sonrió un poco y abrió mucho los ojos. El mail de esa mañana habría sido un correo más de no ser porque mencionó algunas cosas, como lo de la lluvia. Ambos saben que no es una ciudad fácil de soportar cuando llueve sobre ella y uno está solo, cuando se lleva el amor como quien lleva un enano mudo a la espalda y entonces mira la increíble belleza de una catedral gótica mojada, y a los artistas de la calle les da, a saber porqué, por tocar baladas de rock, y uno está allí echado a la calle y no hace más que recordar al otro. La ciudad gótica, los músicos no lo saben, no pueden saberlo porque no están enamorados de ella como lo está él. No conocen la naturaleza de ese dolor, que es un dolor despacioso, como cuando te golpeas un codo estando con desconocidos, se aprietan mucho los dientes para no dejar ver a los otros lo que se sufre. Después de leerlo sabía muy bien lo que ella quería, conocía los códigos, sabía que había ido a Pza. Markt a comprar chocolate del negro y que al regresar al apartamento de alquiler había encendido la tele dando pellizcos a las onzas, y había echado de menos una película de Paul Newman. El asunto de ella con el chocolate no aparecía en el mail, pero no tenía que leerlo porque era un mensaje muy cuidado, diciendo sin decir y él entendió. Quería que la llamara en mitad de aquella soledad, descolgaría el teléfono y al otro lado al fin su voz, solo necesito oír tu voz, se lo había dicho algunas veces al teléfono desde que subiera al maldito tren con destino a la ciudad gótica. En ese momento se acordó de los juegos. Quería jugar también esta vez, traerla un poco a su lado. Recordó la ocasión en que le escribió mensajes tontos en las paredes del piso con rotulador invisible, a oscuras ella debía ir descubriendo las palabras acercando una lamparita de esas de luz ultravioleta, leía con expectación y al llegar a las palabras finales estallaba en carcajadas, estás chiflado…Ella quería que la llamara pero él no lo hizo, en cambio, telefoneó a varias personas ofreciendo una excusa y tomó un tren. Mientras pensaba en los juegos de dos, en los códigos que solo pueden ser de dos sin desnaturalizarse, a bordo del tren, de madrugada, penetraba en la capital gótica y mojada. Ella era consciente de que había sido un día cruento, esta vez había llorado mucho, la lluvia sobre las cresterías había ido demasiado lejos. Cuando abrió la puerta aún tenía chocolate en el labio inferior. Él estaba allí bajo el umbral. Estaba y la llamaba finalmente con voz suave, Silvia. ©

Setefilla Almenara J.

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